D.O.S.

No hay que dormir,
Ya no se puede
Todo el sistema esta en alerta
Los virus virtuales no son un mito
Los troyanos nunca descansan
Los antivirus no funcionan.
Las mejores fantasía vienen llenas
De desgracias.
El sexo ya no es el paraíso en la tierra
Donde poder descansar…
Toda la fantasía que existe
Es un campo minado.
Las minas son un campo minado.
Las mejores paginas son un campo minado.
La felicidad es un campo minado.

Me freezo,
Dejo que se reinicie mi sistema
Mis DOS que ya no entiende nada
De realidad o fantasía , virtualidad
O virtuosismo


Reinicio todo
Y amanezco sin saber quien soy

Paseo

Largos intermitentes pasillos
Entre ojos veo pasar las luces,
Las rayas blancas de la ruta,
Pegadas en el techo.
Oigo las voces
Veo las caras desde abajo,
Solo peras y techo
Ella que espera
Doblo por los pasillos
Sigo acostado
Olor a pastillas, mucho
Blanco espadol en todos lados
La gente grita
Alguien que no se quien es
Sigue empujando mi balsa
Entra la luz por las ventanas
Y la cruzo, cascada de sol
No siento nada.
Ella que espera.
Me miran, dicen mi nombre,
Me tocan el hombro,
Y yo ya no estoy
Y yo ya no.

zapatillas en la orilla

¿Porqué todo esto?
¿Toda esta soledad amontonada?
¿Estos acantilados de gente muerta?
¿Estas góndolas de supermercado sembradas de silencio,
De vacio?


¿Donde queda el paraíso?
¿Donde están los ojos de mi madre?
¿Donde esta la adrenalina de escaparse de la escuela?

Donde la magia de lo cotidiano.

Salto y ni la sorpresa me sigue.

Ni la sombra de lo que fui
Viene a mi encuentro.

Me dejo llevar
Me llevo hasta donde
El rio pierde su corriente.
Y me hundo en un cortocircuito.

cuando estas asi.

Las mujeres lindas son mas lindas
Cuando están enojadas y
Es un hecho
No hay con que darle
Todavía estoy investigando en como desenojarlas
Para poder tener algo más que una estúpida discusión con
Semejante ejemplar de la raza humana con tan especificas características y/o estado
De la materia
viva
Orgánica
Biótica.
Pero es difícil…
Lo fácil es hacerlas enojar
No hay duda
El problema es la marcha atrás, por mas que pise el embrague a fondo,
Hembrage a fondo… no entra.
Como volver, donde queda el sendero de miguitas?
Se transforma en sendero luminoso.

Pero nadie me puede discutir
Que las mujeres son 20 veces mas lindas
Cuando se enojan,
Veni dame un beso
Dale no seas mala, o si, se mala
Enojate pero besame
Dale, dale
Si queres
Te brillan los ojos, mira como te pones…
Dale, dale
Bue ma si
Me voy a comprar puchos.

A Gabriel con cariño:

Que me chupe la pija este viejo puto y su macondo y todos los dólares que debe tener en el banco o abajo del colchón por escribir esa serie de forradas.
Viejo pelotudo.
La literatura es otra cosa, que yo no entiendo tampoco, pero es otra cosa que contar esas boludeces de pueblo. Me cago en sus putos años de soledad. Y en toda su prolifera y económicamente redituable obra.
Mucho deben pensar que lo digo por resentido, por mediocre, medio pelo. Y debe ser verdad. Y espero con todo el corazón,
Que cuando yo me vuelva un viejo puto y cheto como Gabriel, haya un pendejo mediocre con todo su odio intacto, escribiéndome cosas como estas.
Me cago en vos viejo de mierda.
Que la literatura te ampare.

Dios

Y la bicicleta,
Y las torta fritas
Y el recreo
Y los caramelos,
Y el beso,
El abrazo.
Y el río,
Los amigos, el asado,
El vino tinto,
El pan,
Los hijos, los atardeceres, los feriados, los postres, las drogas, las mujeres fáciles, los machetes, la rateada, las horas libres, los perfumes, las cachetadas, los ojos, la euforia, las salas de emergencias, los toboganes, la mancha, el estanciero, la verdad, la mentira,

La palabra.
Pero más que la palabra,
La poesía.

Dios invento todo eso
Porque era un poeta,

La Poesía invento a dios
Después nosotros, el mundo.

Dios todavía anda entre nosotros,
En bicicleta

Entré

Entre la lluvia, entré.
¿Cómo se llama el espacio entre la lluvia?
¿Esa porción de aire entre gotas?

Entré la lluvia.

En tren.

Da la vuelta y besame

Darse vuelta en medio del río
En medio de la noche
A mitad de la vida
En medio segundo.

Darse vuelta en medio de la calle
En medio del miedo
De los pasos con eco,
En medias de nylon y tacos
Correr y darse vuelta.

Darse vuelta en la fiesta de un amigo
No darse cuenta
Y darse vuelta, sin querer
Sin poder evitarlo.

Darse vuelta como un vendido
un cagón
una presa cobarde
un panqueque
un bife de chorizo
un mazo de cartas
un colchón
un bisexual
un condón
un comprado
un turista en la playa

un guante blanco
la culpa y el perdón.

El sol un ladrón

Botellas de agua en los árboles
El sol es un ladrón
Reduciendo a la noche,
Sin hacer ruido.

Las casas solas, juntas pero solas
Como toda la gente que no se da cuenta.
Y el ruido en los oídos,
Ese mar de recital
De caracola
De luces negras

Los amigos con palabras de cervezas
Las calles con ese color naranja
Empezando a desvanecerse
A mutar en dia
A otras paletas

La mañana pasa como una
Aplanadora, dejando todo en colores plenos
El camion regador
Tiñe las calles de piedras
Y las señoras asoman el hocico
Y la escoba a las veredas.

Solo en la chacra

La última vez, ya no te recuerdo
Tengo otros archivos en el rígido de vos.
Rígido de vos.

Las risas venían rodando por la calle,
Acompañadas de aplausos de piedras,
De ripio.

Nada especial.

Ganas de hacer un puchero,
Con la gallina de los huevos de oro.
Ganas de degollar el unicornio
Y huir con las manos rojas.

Con el alma roja.

Manzanas rojas
Manzanas rotas
En el pecho

grillos en el baño

Y hoy le escribo como siempre, a todo lo que perdí,
A todo lo que no tuve,
A vos
A todo lo feo que me paso,
Y a todo lo lindo que no me paso.
El tango nuestro de cada día.
Y hoy te escribo sabiendo que no lo vas a leer.
Y te escribo sabiendo
También
Que no lo vas a tirar
Aunque siempre dudo, pero con la energía que dudo
Si cerré el gas o la puerta antes de irme,
Si en realidad habrás tirado todo.
No creo,
Si en realidad te habrás animado
A limpiar la papelera
Y hoy por ejemplo al leer esto
Ni siquiera te queda el gusto
De alguna de mis palabras
En la comisura de los labios

Essen

Hay un revólver
Un padre
Una habitación
Una bala
Una tarde, seguramente de domingo
Y algún olor particular de fondo.
Todo mezclado en un tupper, esperando en la heladera.
Todavía falta.
No es el momento.
El nene abre, saca el tupper, agarra la botella de agua
Del pico le manda nomás, y la deja afuera
Llega la madre, del trabajo, muerta.
Abre la puerta, el quilombo, el horror,
Va a la cocina
Ve el tupper afuera,
Lo destapa
Y se queda viuda.

No titulo

Mas de lo mismo.
Lo mismo de siempre,
repeat mental,
Agua chata,
Relleno, multitud,
Escasez de recursos
Homicidio de talento,
Suicidio, subsidio talvez.
Siempre mas de lo mismo, o mejor dicho,
De lo único que hay.
Que queres?
Si es lo que hay.

No hay mas, encima.
Ni siquiera mas de lo mismo.

Meseta mental.Cabeza de maceta.
La imaginación violada y tirada
Al borde de la ruta.

Sequía de ideas.
Y que voy a hacer…
Si siempre fui así.
Ahora ya esta.

La rebelión pasa por comprar pepsi,
Por no crecer, o crecer en el porno.
Siempre escribiendo esas idioteces vos?
Tendría que haber tenido de vecino a Sócrates
Como para ver algo que me inspire.

Por que la verdad
Es que no veo nada
Prismas descompuestos
Sutiles espejos
Incompletos que me devuelven mi vómito.

Y yo que me creo Picaso
Escupo en un vidrio y lo llamo un cuadro.
Mientras el arte me evapora en un spray
Y termino pegado a los pelos de la vieja Iparraguirre
Que sale toda ancha de la peluquería.

once siesta obligada

Una de la tarde
Dos tiras de asado
tres pedazos de pan
Cuatro cigarrillos
Cinco hojas de diario
Seis idas y venidas por el pasillo hasta el quincho
Siete vidas rondando la parrilla
Ocho en la escala de hambre
Nueve escarbadientes en el tarrito
Diez aplausos para el asador.

¿Y cómo es?

Es como andar en bicicleta
Como tirarse del tobogán
Como robar golosinas de un kiosco
Como comer sin ganas
Como faltar al trabajo
Como volver tarde a casa
Como mentir en la misa
Como creer en el pronóstico
Como olvidar lo bueno
Como andar sin rumbo
Como explotar por dentro
Como decir a todo si
O a todo no
Leer entrelineas
Presentar telegramas
Y no ir más
Aunque uno quiera
Es como la lluvia en el techo de chapa
Como apagar el despertador,
Y darse vuelta para el otro lado
Es como subir el tobogán por el otro lado
Como tener la bici pinchada
Cuando estas llegando tarde
Como encontrarse plata en la calle
Como morir entre tus piernas
a las seis de la mañana.

A las tres de la mañana

Hay quien hoy es padre
Y quien se deja balancear cual péndulo
De un tirante.
La gente choca en moto a las 3 de la mañana,
Y sangra en las esquinas como un pedazo de carne.
Y otros bailan cumbia adentro de un club de barrio
Y ni se enteran
Que a menos de 100 metros hay dos personas que se están muriendo
En el piso
En la vereda
La madres duermen con sus hijos
Y los padres dicen que fueron a pescar
Pero están recorriendo otros mares
Y ahí quienes
Escribimos todo
Esto que pasa
Y vemos
Sabiendo que pasan muchas mas cosas
A las tres de la mañana

Casaperrohambresoledadcocasexo

Casaperrohambresoledadcocasexo
Azulpavacigarromatepatio
Almohadavacioluzsueño
Vientocallehojastarde
Autosruidospeleagallos
Plazabotellachicaspolicía
Casaperrosoledadcocasexo.

Liceo N1

Dibujo unas paredes
Se hizo buches con plax
Después de bañarse
Y la fue a buscar.
La encontró justo a la salida de las escuela.
Tenía las manos como dos bichitos
Juntitas
Y las escondía, comiéndose las mangas.
Ella lo vio antes,
Disimuló con unas amigas esa
adrenalina que explotaba por todos lados.
El la vio y acercándose pensaba que boludes decir para empezar.
Vos sos lukas?
Si
Como estas?
Los dientes chuequitos,
Las amigas de pronto se fueron,
Y desafiando todas las leyes de la lógica
Se quedaron en un beso,
Mientras el invierno se destrozaba contra
las camperas.

luz de celular

Eso que nos espanta
Que nos empantana
Que nos empata
Empina
Deshilacha.

Lo que nos mata
La verdad.
La mentira siempre tiene su consuelo
De ser mentira

La verdad es inapelable
Como una gota de lavandina
En el pantalón nuevo

Como el llamado de la tragedia
Como el silencio

Como la vida

Lo que nos mata
Es la verdad
Lo que nos mata
Es la vida misma

segundos afuera

Cuando quiero pelear, no hay tu tía. no importa si tengo o no razón. No importa si la empecé yo o si me estoy defendiendo. Siempre encuentro alguien para el combate. Pasan las horas como si fuera escobillones juntando bronca. Y cuando tengo una buena montañita exploto. Reviento. Peleo. Calor en la cara. Ya se me empiezan a trabar las palabras, me cuesta coordinar pensamiento y palabra. No puedo decir lo que quiero decir, por la bronca, y me empiezan a temblar las rodillas, me transpiran las manos, se acelera el corazón. Y se que estoy a segundos. A minutos si la hago larga. Ya entre en trabajo de parto de odio. Listo para dar a luz a la más pura violencia. La más primitiva. La base de todo. Subsistencia evolución, procreación comida territorio manada. Todo lo que nos une y nos separa del resto de las especies, late subterráneamente en las venas. Pelea odio, gritos, dolor, sangre. Derrota victoria, herida, calma.
Y después la nada. Pantalla en blanco. A dar vuelta el casette.

Llueve odio

Odio que llueva.
Y los tacho que pongo debajo de las goteras cantan
Cantan su odio
Se vuelven aros concéntricos las gotas al tocar el agua
Aros
De humo
De agua
Y yo me quedo.
Hecho un bollo en el rincón
Escuchando
Mirando las ollas viejas
El balde
Viendo como se llenan,
como pierden por los agujeritos de las manijas
que ya no estan,
Viendo como se hace esa aureola de agua en la base
Como rebalsan más tarde.
Como se hace un caminito de agua
Y ni pienso donde esta el trapo
Y ni pienso donde estoy yo
Que soy el trapo

tarde en lo de altinier

Como pesa esta mierda, hola, permiso, como andas? hola. Este enchufe del orto, justo debajo de la biblioteca vino a quedar, si traje la lista. Porque no anda esto? ah no lo enchufe, que boludo, a ver?, si esta afinado. che vi el video, salio bastante bien. Vamos a hacer mas temas nuevos, si dale asi renovamos la sangre. Bueno vamos con la lista. Spinetta, no mejor vamos con éste. cómo es? fa sol re, ah el de león, dale un dos tres va. Y ahora? Adonde mierda va? Eso es un do?, no, ma si yo le mando por acá, a ver que pasa. A no que boludo, bueno pero ahora ya viene esta parte que es fácil, y después esta, bien, puta otra vez el estribillo este de mierda, encima no me escucho un choto. Bien era ahí, zafe.Y ahora el final, listo. Che salió buena, si falta un poco pero para la primera vez estuvo de diez. Cual sigue? vamos con la de los redondos

Cuil

Y la luz que viene y que va,
Y las olas que se encienden de noche en el río.
Donde quiera que haya agua,
Hay olas.

Perros comunes, como un chico de escuela,
Salen sin identidad, sin cuil, sin seguro, sin aportes…
A buscar el calor de alguna mirada que los abrigue dos segundos.
Como si abrigar dos segundos fuera tarea fácil.
Nada es fácil en esta vida.
Sueño que despierto mojado en un sueño
Que mentiroso,
Sueño, siempre sueño que vuelvo a
Mi pueblo que aprendió a olvidarme,
A mi pueblo que mutó
De mulato, a indiferente
Planes trabajar, para no trabajar.